Проклятая флейта
- Говорят, есть на свете предметы, что были прокляты. Говорят, что владение ими дарует власть, и в то же время требует плату. Иногда это душа, а иногда нечто другое. Среди таких предметов, есть и флейта, что способна очаровать своей мелодией любого. Говорят, сам дьявол любит послушать, как на ней играют на его балах.
Ночь давно вступила в свои права. Запахи ночных трав и цветов кружили голову. Я чувствовал их, я хотел наслаждаться ими, хотел танцевать, под безумные, чарующие звуки. Эта мелодия расслабляла и соблазняла. Покоряла волю, сводила с ума, заставляя забыть кто я и где нахожусь.
— Действительно кто я?
— Это неважно.
Словно шептали звуки дудочки мне на ухо.
— Что я здесь делаю?
— Ты танцуешь, забудь, забудь обо всём.
Музыка проникала под кожу, забиралась в жилы и растекалась по кровеносной системе, пьяня и дурманя.
Вокруг всё было словно в искрящемся тумане. Разобрать что-либо нереально. Я точно знаю – сейчас ночь, но мне кажется светящимся и размытым. Страха нет только эйфория.
Я медленно двигаюсь к источнику звука – единственному чётко различимому пятну в этом светящимся мире. Этот мужчина, совсем ещё парнишка. Он смотрит на меня печальными глазами. Уставшими и в то же время кажется светящимися от надежды.
Мелодия прерывается.
— Нет, пожалуйста, продолжай. Мне нужно, нужно ещё послушать.
Стало так неуютно, как только мелодия исчезла. Показалось, что мир начал стремительно темнеть. Ощущение беспокойство стремительно нарастало. Показалось что я совершенно беззащитен и только если звуки вновь польются из флейты я буду в безопасности.
— Тебе нравится эта мелодия?
— Да, она прекрасна. Пожалуйста, продолжай играть.
Подул холодный ветер, заставляя вздрогнут от холода. Я поёжился и с надеждой взглянул на парня.
— Мне тоже когда-то она нравилась.
Парень грустно улыбнулся.
– Знаешь я устал. Не хочу больше играть.
С этими словами он соскочил с камня, на котором сидел и направился прочь в сторону виднеющейся рощи.
— Погоди, пожалуйста сыграй ещё.
Мне показалось что за мной кто-то наблюдает. Кто-то зовёт меня, стало жутко. Какая-то часть моего разума говорила, что происходит что-то неправильное, не естественное, но я не мог понять, что именно.
Я подбежал к парню, он оказался на голову выше меня и схватил его за руку.
Он посмотрел на меня с грустью.
— Я не буду больше играть, но коли хочешь, сыграй сам.
— Но я не умею!
— О не волнуйся, лишь коснись губами флейты, и ты сможешь сыграть эту мелодию, уж поверь.
Парень протянул мне инструмент. Часть меня кричала, что я не должен брать её в руки, что это опасно. Что нужно бежать, отсюда. Что это ловушка. Но другая наоборот твердила, что я должен, просто обязан взять её в руки и использовать по назначению.
Я, медленно борясь с самим собой коснулся флейты, затем взял её и поднёс к губам. Парень спокойно наблюдал и лишь когда из инструмента полились первые звуки, он кажется облегчённо улыбнулся.
Волшебная, прекрасная мелодия лилась из инструмента. Флейта подсказывала мне что делать. Я чувствовал её как себя.
— Спасибо парень. Я долго этого ждал, теперь я свободен. Спасибо и прости.
Я с удивлением взглянул на юношу, тот грустно поклонился и стал медленно таять. Наслаждение, которое дарила флейта вдруг отступило на второй план.
Неожиданно вспомнил всё. Вспомнил, как приехал с друзьями, на речку. Как планировали заночевать в палатках. Как пошёл за хворостом, в рощу. Как услышал мелодию и словно осёл видящий впереди морковку, пошёл на эти чарующие звуки, не замечая более ничего вокруг.
Дудочка стала нагреваться, вдалеке кто-то завыл, протяжно и жутко. А рядом со мной появилась тень. Огромная словно многоэтажка, от неё веяло силой и жутью.
— Новый музыкант, жаль Николка мне нравился. Ну да ладно, пойдём.
Я хотел что-то ответить. Но не смог, хотел попытаться убежать, но ноги словно вросли в землю.
Я продолжал играть, не понимая, что происходит, а потом в голове раздались слова.
— Кто проклятую флейту себе возьмёт,
— Мелодию сыграя, на веки пропадёт.
— Лишь раз в столетье будет шанс,
— Проклятье, что довлеет другому передать.
— Ты век играй исправно, на бале сатаны.
— Ты проклят окаянный, печальны твои сны.
Александр Ветерков 26 лет, исчез в полнолуние, рядом с местом отдыха, куда выбрался с друзьями. Несмотря на усилие полиции, родственников друзей и волонтёров его так и не нашли.
Никто не догадывался, что ровно сто лет назад, точно так же, в этих местах исчез восемнадцатилетний Николай Гвоздюк. А до него были другие, много других…